tag:blogger.com,1999:blog-56211189841973345862024-03-05T17:14:09.796+01:00Palabras sorprendidasUn experimento semiprivadoAliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.comBlogger57125tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-36523837791891529682010-07-08T23:52:00.000+02:002010-07-08T23:54:11.348+02:00Para dormirEn los cuentos que me cuento al dormir no hay princesas ni hadas. Hace mucho que el príncipe derramó toda su sangre azul a lomos de un caballo desbocado. El castillo, inhóspito, incapaz de albergar mis esperanzas, se derrumbó piedra a piedra, y después lo engulló el fuego. <br /><br />Los cuentos que me cuento para poder dormir empiezan siempre igual (imagínate) y siguen con imágenes, a veces quietas, a veces en un remolino que dejo de controlar. Viene luego el tacto, real como si no surgiera de mi cerebro. Y llegados a este punto, con un poco de suerte, llega el sueño. Y duermo.<br /><br />Pero a veces no viene, y los cuentos se multiplican a velocidad de vértigo. Recorro mi memoria buscando historias, rescatando ésa tan antigua que no fallaba. Recurro a tácticas táctiles digitales, y cuando ya no puedo contar sé que pierdo la batalla. Y no duermo.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-48271992405866704052010-07-08T23:35:00.001+02:002010-07-08T23:38:35.865+02:00BésameVen a mi lado a empuñar la espada <br /><br />y matar de una buena vez a las reglas del saber estar,<br /><br />ésas que nos envenenaron.<br /><br /><br />Viaja conmigo, sin mapas, ni brújula. Las estrellas<br /><br />bailotean indiferentes allá arriba.<br /><br />Nuestros cuerpos por fin saben que no hay un camino.<br /><br /><br />Ahora que ya nos hemos hecho mayores<br /><br />y sé que el cielo es tu boca, algunos días,<br /><br />y conozco muchos infiernos pero en ninguno hace calor.<br /><br /><br />Bésame con furia<br /><br />desnúdame los labios<br /><br />arráncame el aliento.<br /><br />Ahora.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-21711386061577267512010-04-29T23:38:00.002+02:002010-04-29T23:41:24.774+02:00Rabia<span style="font-family:verdana;">Lágrimas atravesadas en la garganta, dedos enguantados que me asfixian</span><br /><span style="font-family:verdana;"><br />El desahogo tan postergado que ya no ofrece consuelo, la sonrisa, siempre una sonrisa</span><br /><span style="font-family:verdana;"><br />La alegría fingida para invocar a la verdadera, a veces funciona</span><br /><span style="font-family:verdana;"><br />Ahíta de harturas, de angustia, de pasos rápidos con la boca seca, del disimulo</span><br /><span style="font-family:verdana;"><br /><br />Si hubiera algún dios al que pedirle cuentas, si existiera el libre albedrío </span><br /><span style="font-family:verdana;"><br /><br />Me queda la quietud de la noche interrumpida, los sueños si consigo dormir<br /><br />Palabras bordes, ironía y sarcasmo como bálsamo para mi angustia<br /><br />Y siempre, mi sonrisa<br /><br /></span>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-77453613600554615062010-04-26T20:05:00.001+02:002010-04-26T20:06:51.092+02:00Breves<span style="font-family:verdana;"></span><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#990000;"><strong><span style="color:#cc0000;">Lucidez</span><br /></strong></span>Minutos antes de morir, una ráfaga de entendimiento le ametralló el cerebro. Elena no le quería.<br /><br /><span style="color:#cc0000;"><strong>Amnesia</strong><br /></span>Cada mañana, al despertar, se enamoraba del hombre que dormía a su lado. Cada día era la primera vez. Cada tarde abría el mismo libro, por la primera página, y lloraba de emoción al leer el poema. </span></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-92218678450018664142010-04-20T23:04:00.001+02:002010-04-20T23:05:43.104+02:00Not for you to read<span style="font-family:verdana;">Cuando era pequeña significaba algo oscuro,<br />prohibido<br />un título atrayente<br />acceso vetado. En el estante más alto, no llegas.<br />La escalera da miedo.<br />Sexo. Sólo se trataba de anatomía, al fin y al cabo.<br />Y ésa sí la domino.<br />Asesinatos, violencia. Y las historias cristianas,<br />con su nihil obstat . Menuda paradoja.<br /><br />Tantas cosas han cambiado. Quién lanza el mensaje.<br />Quién no puede leer.<br />Esto que escribo. </span>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-17453426396365166462010-04-01T23:24:00.000+02:002010-04-01T23:25:02.205+02:00Planes<div align="justify"><span style="font-family:verdana;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Lo tenía todo. El traje, los zapatos. El maquillaje para las ojeras. Testamento. Certificado médico a falta de fecha y hora. La estricnina. Estaba todo.<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Le sobraban un perro muerto y ese vacío insufrible entre las sábanas. </span></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-23008741842294121532010-02-22T22:16:00.001+01:002010-02-22T22:17:58.512+01:00Salvamento y salvación<span style="font-family:verdana;">Quién, sino yo, puede arrancarme de este damero</span><br /><span style="font-family:verdana;">de negros días y noches blancas.<br />Quién, mejor que yo, podría salvarme.<br /></span><br /><span style="font-family:verdana;">Nadie.<br /><br /></span><span style="font-family:verdana;"></span><span style="font-family:verdana;">No basta un amigo, ni siquiera el del alma<br />para sacarme de esta celda cuyos barrotes<br />pulí con el mimo del condenado.<br />Día a día, encerrándome, aumentando la pena.<br />Pero mío es el poder y más tarde<br />sólo mía será la gloria.<br /><br />No me hago caso, afuera hace frío, es de noche<br />y a ratos llueve.<br />Sólo unos versos deslavazados<br />para acunarme<br />esta noche. </span>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-73524291652529293172009-12-30T23:28:00.003+01:002009-12-30T23:35:15.847+01:00Un diamante engastado en hojalata<div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:100%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:100%;">Ambos viajaban mucho. Ella siempre en business, pagado por la compañía que la eligió directora general con tan pocos años. Él en la cabina de su camión de ruta internacional, decorada con <em>pin-ups. </em>Ella conocía al dedillo todos los museos de las grandes capitales europeas. Él, los polígonos industriales. Las amigas suponían que era un prodigio en la cama. Los amigos murmuraban "braguetazo" cuando no estaba presente. "Porque no os veis casi, por eso duráis tanto, hija mía". Ellos sólo decían "nada es eterno". Y se reían.</span></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-26674274621638963602009-12-08T11:55:00.003+01:002009-12-08T12:02:34.452+01:00Duermevela<span style="font-family:verdana;"></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Cuando llega diciembre los árboles se desnudan al fin entre espejismos de luz</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><br />y tú me pides que haga lo mismo. </span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Cuando llega diciembre tus labios juegan a hacerme cosquillas y aunque<br /></span><br /><span style="font-size:85%;">falta mucho para abril, me regalas todas las palabras. </span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Cuando llega diciembre la niebla ocupa todos los espacios y te oculta entre </span><br /><br /><span style="font-size:85%;">sobras de sol, esqueletos grises caminando por la ciudad. </span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Cuando llega diciembre las piedras que amo se transforman en orgías de watios<br /></span><br /><span style="font-size:85%;">que echaré de menos después. </span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Cuando llega diciembre el frío está fuera, chapoteando con la escarcha mientras</span><br /><span style="font-size:85%;"><br />tú revoloteas en las sábanas calientes que acabo de abandonar.</span><br /><span style="font-size:85%;"><br />Y por una vez me desnudo, me dejo llevar hacia ti y te cuento</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">todos los secretos que no has podido entrever antes de que llegara diciembre.</span>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-43581293210954545062009-12-06T11:16:00.002+01:002009-12-06T11:22:44.137+01:00Choque<p align="justify"><br /><span style="font-family:verdana;">¿Te he dicho ya que odio los coches plateados? Cuando el sol está bajo, se confunden con la carretera. No quedaban más colores en la agencia del aeropuerto. Así dijo el otro conductor, que no me vio, que el camino estaba libre para seguir acelerando, mientras yo trasteaba inútilmente con los mandos, buscando las luces. Vino entonces el estruendo de metal contra metal, y metal contra muro. No fue eso lo peor, ni el dolor ni la quemadura del airbag. Lo peor fue tener que girar el cuello hacia ese horrible silencio donde, segundos antes, reían los niños. </span></p>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-3192117618084039142009-12-01T22:27:00.000+01:002009-12-01T22:29:38.497+01:00ContradiccionesSi pudiera vendarme los ojos y tropezar con los muebles, que sangre la rodilla y no el ánimo.<br /><br />Si taparme los oídos sirviera para no escuchar palabras.<br /><br />Si creyera que la Literatura puede salvarme la vida y que escribir hace algo más que empeorar mi túnel del carpo.<br /><br />Si estuviera segura de que es la pasiva de ciertos verbos todo lo que necesito.<br /><br />Si creyera en el Ratoncito Pérez y los Reyes Magos, esos impostores.<br /><br />Entonces me diluiría en las certezas.<br /><br />Y ya no sería.Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-48064658236257841442009-11-12T19:43:00.002+01:002009-11-12T19:48:03.164+01:00Blogosfera VII<p style="LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;"></span> </p><p style="LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal" align="justify"><span style="font-family:Calibri;font-size:130%;">Rebuscó en varias tiendas hasta encontrar la camiseta adecuada, compró cuatro. Preparó los rotuladores especiales, la tabla de planchar, las plantillas y las pruebas. Dos días antes tenía todo listo. Estaba segura de que sería la única oportunidad de cumplir su sueño, esa obra de teatro que él había jurado (en el blog, cierto), que no se perdería por nada del mundo y que sólo se representaría una vez.</span></p><p style="LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal" align="justify"><span style="font-family:Calibri;font-size:130%;">Él salió del teatro sonriendo, incitando a sus acompañantes a rematar la noche en un bar de copas. Gin tonic en mano, dedicó unos segundos a preguntarse por qué aquella cuarentona que se llevó el Samur llevaba escrita en la camiseta la frase que servía de reluciente subtítulo en su blog. </span></p><p style="LINE-HEIGHT: 150%; MARGIN: 0cm 0cm 10pt" class="MsoNormal" align="justify"> </p>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-47593806617856025612009-11-06T17:15:00.002+01:002009-11-06T17:18:21.464+01:00Inacabado (y así se quedó)<div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Desnudo pierdes todo tu aplomo</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">pero ganas mi mirada resbalando por tus muslos.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">De tu silencio escapa la ironía, esas frases que inventas</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">cuando estás aburrido. Sin embargo, mis dedos</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">no pueden evitar el roce con tus labios cerrados. </span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Tumbado</span></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-15017157068563327242009-11-05T18:30:00.005+01:002009-11-05T18:47:44.834+01:00Celos retrospectivos<div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Después de las primeras relaciones, que se resistía a calificar de fracasos, ya sólo buscaba mujeres vírgenes. Era la primera pregunta que dirigía a las interesadas, y en caso negativo, también la última. Justificaba esa peculiaridad con alambicadas explicaciones pseudofilosófico-machistas, pero lo cierto es que en el minijardín de su adosado no cabía ni un cuerpo más.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;color:#990000;"><strong>Con el mismo título</strong></span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;">- Qué bonito es juntar a toda la familia en Nochebuena.</span><br /></div><p align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;">- Abuelita, ¿me pasas otro langostino?</span></p><p align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;">- Cuánto me alegro de que hayáis podido venir al fin. Sentiría que me falta un brazo sin mi hija. Toma la ensalada, Antonio. ¿Te encuentras bien? Tienes mala cara</span></p><p align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;">- Ay mamá, si supieras lo que ha costado. A Javi no querían darle el día libre y yo no iba a venir sin él. Impensable, vamos.</span></p><p align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;">- Se os ve muy enamorados. Cómo se nota que no lleváis ni un año de casados... Pablo, cómete de una vez ese langostino.</span></p><p align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;">- Pues claro. Sólo he querido de verdad a un hombre antes que a él. Papá, ¿seguro que estás bien?</span></p><p align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;">- ....</span></p><p align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;">- ...el 112, rápido.</span> </p><p align="justify">-------------------------------------------------------------------------------------------------</p><p><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;"><a href="http://www.%20midiario.blogspot.es/">http://www.%20midiario.blogspot.es/</a></span></p><span style="font-family:times new roman;"><strong>24 de diciembre</strong><br /><br />Espléndida Nochebuena, casi se estropea al final. Un aneurisma salvó la cena.<br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-16823738448955809882009-08-05T23:32:00.002+02:002009-08-06T00:17:32.602+02:00Sinónimos<span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Inútil</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">el torrente de palabras que me dedicas.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Las horas que empleas en escogerlas.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Los adjetivos que no me califican.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Inane</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">la manipulación de sentimientos.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">La culpa, maldita culpa, en la que quieres ahogarme.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Los dogmas inamovibles y la imposición.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Fútil</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">mi imaginación. Los libros, las palabras bonitas.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Los días insulsos, las noches en vela levantando castillos.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">El teclado, las olas que nunca me cubren.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Salvada</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">por las risas de mis niños. Una mirada, todavía alguna </span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">palabra. Las cañas del otro día, una ilusión remota.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">La brisa que entra por la ventana, ahora.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-9319876801734629972009-07-30T19:11:00.002+02:002009-07-30T19:15:36.581+02:00Historias<div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><span style="color:#cc0000;"><strong>Autofagia</strong><br /></span></span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Sus partes muertas alimentaban a las vivas. Y así crecía esplendoroso el narciso.<br /><br /><span style="color:#cc0000;"><strong></strong></span></span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><span style="color:#cc0000;"><strong>Dragones<br /></strong></span></span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Siempre había existido, desde que tenía memoria. Tenía el cuerpo gris con escamas negras y estaba seguro de que escupía fuego. Se alimentaba de palabras. </span></div><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><div align="justify"><br />El escritor miró satisfecho la palabra FIN de su última novela, encargo para un premio. Abrió la enésima carta de su más fiel admiradora, un poema horrísono escrito con tinta morada. En vez de tirarlo a la basura como siempre, decidió dárselo en pedacitos a su iguana mascota, como había hecho con otras muchas páginas. Siempre presumía de que el bicho discriminaba entre la buena y la mala literatura. Una lástima que no tuviera estómago para la pésima.<br /><br /><strong><span style="color:#cc0000;"></span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="color:#cc0000;">Viaje<br /></span></strong></div><div align="justify">Alunizó desde el tren en esa ciudad en la que ninguna multitud esperaba para embeberlo. Completó la avenida en poco tiempo y llegó al lugar acordado, siempre con el maletín negro colgado de su muñeca gracias a unas esposas: la carga no había sufrido daños durante el transporte. Fue recorriendo la casona, habitación por habitación, siempre con el mismo ritual: “Doña Reidora, a ver esas patas de gallo” y sacaba la jeringa cargada de Botox. “Doña Refunfuñona, vamos a retocar ese código de barras”. Al día siguiente, se hacían fiestas para lucir las caras nuevas. Y el artífice volvía a casa con una sonrisa amarga “volveré…”<br /><br /><span style="font-size:85%;color:#3333ff;">PS. Es posible que a alguien le suene la tercera historia. Apareció inicialmente como un comentario en un blog extinto, en una versión muy parecida a ésta. Me estoy plagiando a mí misma, pero no he encontrado ninguna buena razón para no hacerlo.<br /></div></span></span>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-66841991728432334872009-07-22T19:19:00.002+02:002009-07-22T19:24:52.078+02:00A un poema<span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Sólo<br />me comforta el aroma de un viejo poema.<br />Me pierdo en sus versos<br />me atrapa su cadencia.<br /></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Huyo<br />adonde nadie pueda herirme<br />adonde sólo haya palabras<br />a la tinta y las dobleces del papel.<br /></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Llega<br />la noche y con ella sus fantasmas<br />tan condenados como yo<br />a transformar el negro en blanco.<br /></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Amanece<br />el día cada vez menos día<br />con sus rituales inútiles<br />y la luz que se me escapa.<br /></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Mis ojos<br />viajan incansables</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">una y otra vez al viejo poema.</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;">Por fin se cierran.</span>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-3199573106261865762009-07-10T23:23:00.002+02:002009-07-10T23:27:18.479+02:00Ausencias<span style="font-family:verdana;"><span style="font-size:130%;">Se ha ido la magia. Detrás de la cortina roja<br />el ilusionista<br />baja por fin las mangas arremangadas del traje<br />mil veces remendado. Recoge<br />la varita, los pañuelos, las palomas<br />que vuelven a ser ratas del aire,<br />los puñales sin filo,<br />la purpurina engañosa de los trucos.<br /></span><span style="font-family:verdana;"><br /><span style="font-size:130%;">El as de picas es sólo un naipe con las esquinas<br />marcadas.<br /><br />Se ha ido la magia. Hundida en la butaca<br />echo de menos los instantes.<br />La sorpresa. Mi sonrisa.<br /><br />Se han ido todos. Flota en el aire la desesperanza<br />y huyo.<br /><br />Afuera del teatro espera el sol, la luna luego.<br />Pero ya no hay magia.</span></span><span style="font-size:130%;"><br /></span></span>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-20504881003464203202009-07-02T20:09:00.001+02:002009-07-02T20:27:44.694+02:00Tiovivo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz404nUU6TJWAswU4oPutkLFvVnsuTmsbcSgzeMnZDxQd9VG5ZOmmNp23jA_l-9HkB-XEpZuKpm52XNtNYfhmhzNbjuUiOra940tP1aLe8dq9SG3-65I_Pou2nrNrFvmHx6pwLTnGDwLI/s1600-h/merry-go-round%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353930750786238882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz404nUU6TJWAswU4oPutkLFvVnsuTmsbcSgzeMnZDxQd9VG5ZOmmNp23jA_l-9HkB-XEpZuKpm52XNtNYfhmhzNbjuUiOra940tP1aLe8dq9SG3-65I_Pou2nrNrFvmHx6pwLTnGDwLI/s320/merry-go-round%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Cabalgan en vertical<br />negros alazanes de la ira<br />tordos impacientes de la rabia,<br />mulas grises del tedio.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><br />Ausencias, llantos, añoranzas,<br />palabras vacías que se repiten<br />emociones demasiado llenas que inundan<br />a una velocidad inalcanzable.<br /><br />Se quiebra el cortejo<br />con un improbable elefante de esperanza,<br />una jirafa de alegría.<br /><br />Todos ellos girando, girando sin pausa<br />en este insomnio entreverado de pesadillas<br />al que llamo dormir.<br /><br /></span>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-57365249768311774972009-06-22T23:08:00.000+02:002009-06-22T23:09:45.369+02:00Entremezclados<div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Se machaba en el gimnasio tres días por semana y cuando lo permitían las reuniones de altísimo nivel a las que solía asistir.<br /><br />Tenían esa cierta edad incierta en la que los bancos no suelen concederte hipotecas a treinta años.<br /><br />Volvía al pueblo sólo para las fiestas, a presumir de moto y chavala primero, trabajo, mujer y cochazo después.<br /><br />Juntaron sus días casi sin pretenderlo, por la fuerza de una costumbre ella, por la pereza de decir que no él. Lo que más les costó fue compartir cama, demasiados años sin rozar otro cuerpo.<br /><br />Su madre preparaba un gran barreño de limonada y siempre era jornada de puertas abiertas esos días.<br /><br />Firmaron un contrato “Nunca serás mío” “Nunca serás mía” y lo cumplieron siempre. Se sorprendieron un día, al contar los años que llevaban juntos.<br /><br />Nunca entendió la mirada de desprecio de su padre cuando le echó de casa. Si sólo se había negado a llevar el barreño a la bodega, que su instructor le decía siempre que coger pesos era muy malo para la espalda.<br /><br />Antiguos ateos de las parejas, pasaron primero por el agnosticismo y finalmente fueron los más furibundos conversos, de su culto privado.<br /><br />Volvió a su ciudad sin una mirada atrás. Incluso se sintió aliviado de no tener que repetir rituales que su estatus actual despreciaba.<br /><br />Al morir uno, el otro descubrió que no era el único que mentía.</span></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-37150637810409944732009-06-17T22:49:00.002+02:002009-06-17T22:52:28.230+02:00Poema de amor fingido<span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Tengo fundidos en la retina tus rizos,<br />marcados con el fuego de esas noches.<br />Me recreo en un trocito de tu brazo, allí<br />donde aparece un hueco improbable.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><br />Sigo el rastro de tu cuerpo en la cama<br />cuando ya la has abandonado.<br />Ese olor que ya he aprendido a asociarte,<br />el del perfume que llevas algunas veces.<br /><br />Me acaricia tu voz grave, “Ven, cielo”,<br />tu risa alegre al chocarnos en el pasillo,<br />y esas sinfonías de palabras inútiles<br />que recitas por la tarde.<br /><br />No puedo ni quiero impedirlo. Noto tu sabor,<br />salado en estos días pero también dulce como el chocolate,<br />deliciosamente amargo. Mil veces he recorrido<br />todos tus valles, saboreándote.<br /><br />Las terminaciones nerviosas de mi piel te conocen.<br />Saben de tus texturas, dónde eres tan suave,<br />en qué recodo se ocultan montañas ásperas.<br />Se han licenciado en tu geografía.<br /><br />Aunque no pueda verte ni oírte. Seguir tu olor<br />ni degustarte.<br />Aunque esté condenada a la anestesia.<br />Una certeza breve me atraviesa el pecho. </span><br /></span><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Te quiero. Me quieres. Todo está bien<br />en ese instante. </span>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-1691260275867028922009-06-13T19:39:00.008+02:002009-06-14T02:06:43.824+02:00Tres relatos poco creíbles<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346869269411759186" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 236px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4UOwbgoU042-RQOAaBSLd5qT67WSEI3Nwste5OHZyAu8aqY_trCrEIsE_s-faSRDTaoYBs-syjwIBKSOBdZ1ownrXhx2pxXxD5eGxhWPryBHQ4P2TwiMk8eyoaKfQkkees_rLrHO4aRc/s320/vaca+amarilla.jpg" border="0" /><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;"><span style="font-size:130%;"><strong><span style="color:#cc0000;">Azul</span></strong><br /></span></span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;"><span style="font-size:130%;">El pez que nació azul quiso desbancarse por completo de los suyos y hacerse visible, nadar solo. Pero apenas se veían dos ojillos grises destacando del fondo azul. Un viejo pulpo le habló del Mar Rojo y allá dirigió todas sus esperanzas, y media vida. Descubierto el engaño, recuperado de la frustración, fue al Mar Negro con menos alegría. Más de lo mismo. Incansable, cuando una ballena le habló del Mar Muerto, supo que tenía la solución. Ahí estaba el contraste buscado. Consiguió llegar, y su propósito. Seis minutos, exactamente.<br /><br /></span><strong><span style="color:#cc0000;"><span style="font-size:130%;">Rojo<br /></span></div></span></strong></span><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Sólo la sacaban de su brillante envoltorio una vez a la semana y sólo durante unos minutos. Hasta el último sábado: cansada de cercenar esos miserables pelillos, ella, que aspiraba a grandes hazañas, fue directa a la garganta del adolescente. </span></div><br /><p><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span></p><p><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:verdana;"></p></span></span><div align="justify"><br /><span style="font-family:verdana;"><span style="font-size:130%;"><strong><span style="color:#cc0000;">Amarillo</span></strong> </span></span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Había pedido una tutoría privada, a ver si entendía por fin qué era eso de la t de Student, imprescindible para su tesis al parecer. Su primera sorpresa fue la nueva decoración del despacho: jubilado el viejo ogro, una reproducción de “La vaca amarilla” ocupaba media pared; al bajar la vista, se encontró con la nueva profesora. </span></div><div align="justify"><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:verdana;">Empezó a explicarle las variables categóricas, a él se le cayó el lápiz cuando vio su dedo en la boca. Se agachó a recogerlo, enredado en la pata de la mesa, tuvo tiempo de sobra para observar qué no llevaba bajo el vestido, y dónde estaba ahora su mano. Cuando llegaron a Student, tiró el lápiz adrede para constatar que no había sido una alucinación. No lo era.</span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:verdana;"><br />La siguiente sorpresa fue que el despacho tenía ahora sofá, donde se tumbó él con los pantalones en las rodillas, a recibir el castigo merecido por no haber hecho los deberes. Diez, palma sobre carne blanca, suaves. Después cambiaron de postura, arrugaron mucho la ropa, se sorprendieron del sabor salado, ansiaron más dedos para recorrer más piel. Descansaron al final sin separarse siquiera, hasta que la respiración volvió al ritmo normal.</span> </span></div><span style="font-family:verdana;"><div align="justify"><br /><span style="font-size:130%;">El adiós fue sencillo. Aún tardaría mucho en terminar la tesis. </span></span></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-89132415604047547142009-06-11T23:28:00.001+02:002009-06-11T23:29:08.381+02:00Aritmética<span style="font-family:verdana;font-size:130%;"></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Aspiramos, pobres idiotas, a la mentira.<br />A soñar con un aspa entre dos cuerpos.<br />A ser uno. </span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><br />Y sin embargo, muchas veces nos restamos<br />(terca realidad que me duele)<br />y salió cero.<br /><br />En los días buenos, como mucho, nos sumamos.<br />Sin hacer trampas, el único resultado<br />seguía siendo dos.<br /><br />Yo quise poner dos barras paralelas<br />y tú las cruzaste con un palito<br />¿O fue al revés?<br /><br />Mis recuerdos están contaminados.<br />La memoria falsea sin tregua.<br />Inevitables matemáticas.</span><br /></span>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-51354038893718887222009-06-09T17:22:00.001+02:002009-06-09T17:24:55.087+02:00Dolencias<span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Cuántas veces, ya son demasiadas veces<br />equivocándome.<br />Pensando en virus, estreptococos hambrientos<br />navegando mi garganta.<br />Esperando la fiebre, la voz queda,<br />anticipándome.<br />No son alfileres al rojo.<br />Ni una mano que me atenaza.<br /><br />Dedos aguerridos que hurgan sin pausa.<br />Desde muy adentro.<br />Juego a ponerles nombres.<br />Aquel es miedo. Éste se llama rabia.<br />Un poco más arriba avanza la angustia.<br /><br />Por la noche, cuando duermo, huyen sin rastro.<br />Para volver con la primera luz de la mañana.<br />Un buen libro también los ahuyenta,<br />y ese beso.<br /><br />Se marcharán en unos días. Así ha sido,<br />así será también ahora.<br />Hasta otra.<br /></span>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5621118984197334586.post-62842151504130884792009-06-05T00:27:00.002+02:002009-06-05T00:32:25.575+02:00Blogosfera VI<div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Él era un pedantuelo cuyo blog albergaba frases presuntamente destinadas a esculpirse en piedra, textos recargados y hasta poemas en inglés (<em>Things to take for granted/Poetry, love, air/Will they ever fade away</em>). Ella escribía en público un diario para deshacerse de una obsesión. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Él tenía un promedio de treinta comentarios por entrada, mayormente peloteos descarados, y comentaba en unos cinco blogs al día, críticas aceradas, correcciones y algún interés no declarado. Ella picoteaba acá y allá, en activa y en pasiva: ni adhesiones inquebrantables ni discusiones bizantinas. </span></div><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><div align="justify"> </div><div align="justify"><br />En ese mundo se conocieron y hasta intercambiaron unos cuantos correos privados al hilo de sus respectivos blogs.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br />Una noche en la que ella buscaba en su archivo cómo describir mejor un sentimiento, vio su nueva entrada, y le pareció muy rara. <em>Mi goma/de color naranja pintada está/con ella borro lo que está mal/y lo dejo como tiene que estar</em>. Comentó rápidamente si estaba malito, si tenía fiebre o algo así. Él contestó que tal vez, 39,5ºC ¿es fiebre? Ella escribió que fuera a urgencias. </div><div align="justify"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">Días después, tuvo un correo de su hermana, agradeciéndole el servicio prestado "gracias a tu oportuno comentario, lo han cogido a tiempo". Ella respondió cortésmente, siguió exorcizando su obsesión. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;">El otro blog no cambió en semanas, hasta que apareció una entrada con sólo dos palabras, literatura y muerte. Ella recibió entonces un mail deslavazado, extrañamente triste pero también insultante, que repetía una y otra vez "culpa tuya". </span></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/10108125042259242285noreply@blogger.com10